Hace diez años estuve en Denver para la Jornada Mundial de la Juventud. Catholic Answers Tenía un stand en la plaza que servía como principal área de congregación para los cientos de miles de adolescentes y adultos jóvenes que habían convergido en la ciudad. Durante horas y horas, mis colegas y yo estuvimos frente a nuestro stand, distribuyendo de manera ambidiestra copias de nuestro folleto recién publicado. Columna de Fuego, Columna de la Verdad. Me llamó la atención la omnipresencia de sonrisas en los rostros de los jóvenes católicos. Si alguien entre esa multitud parecía desamparado, no pasó por nuestro camino.
Hasta cierto punto, la evidente felicidad probablemente se debía a estar lejos de los padres y en una ciudad lejana con mucha gente de la misma edad. Pero fue más que eso. Había una anticipación palpable, una expectativa, incluso una sensación de alivio. Estos niños, la mayoría de ellos todavía en la escuela, no eran teológicamente sofisticados. Escuché a algunos de ellos discutir con proselitistas anticatólicos, ninguno de los cuales se dejaba llevar por silogismos profundamente elaborados. Es posible que los jóvenes católicos tuvieran menos educación en su fe que sus abuelos a una edad comparable.
No importa. Estaban en Denver porque, a los dieciséis, dieciocho o veinte años, querido ser católico. Su catolicismo era inmaduro, incluso andrajoso, y su sensibilidad era la de una juventud demasiado consentida. Pero ahí estaban, siendo tan católicos como podían ser y obviamente (a veces delirantemente) enamorados de su fe, por muy imperfectamente que la entendieran. No eran católicos por pura costumbre, eso era seguro.
Estaban en Denver principalmente porque se sentían atraídos por un hombre más de medio siglo mayor que ellos, un hombre que ninguno de ellos había conocido, un hombre cuyo acento a veces era difícil de seguir, un hombre que no cantaba sus canciones ni hablaba su dialecto. , un hombre que no miraba televisión ni escuchaba radio, un hombre que les sonreía, sí, pero que nunca les atendía, un hombre que los desafiaba como nunca antes habían sido desafiados.
¿Qué tenía Juan Pablo II que atrajo a tantos a Denver y a las posteriores Jornadas Mundiales de la Juventud? ¿Qué tenía este hombre que unió a millones de personas hombro con hombro en un momento, en su tierra natal de Polonia, en Manila, en la Ciudad de México, en tantos lugares? Ciertamente no sus escritos filosóficos ni sus encíclicas. Esos millones no habían estado sentados en sus pórticos discutiendo sobre personalismo o leyendo Redemptoris Hominis. Respondieron al Papa en un nivel más simple. Lo conocían por su reputación y por lo que representaba, no por la inmersión en sus escritos. Se dieron cuenta de que él representaba algo más que él mismo, algo mucho más grande que cualquiera de ellos. No era tanto que representara la verdad teológica, aunque la representaba. Los adolescentes de Denver o los pobres de Manila y Ciudad de México no estaban muy interesados en la teología. Lo que les interesaba era la esperanza y Juan Pablo II se la ofrecía. Lo ofrecía porque, en un mundo cansado, la esperanza puede ser el más preciado de todos los bienes.
Vivimos al final de una era; en realidad, al final de una civilización. Lo que seguirá es, en el mejor de los casos, confuso. Lo que no resulta indistinto es el hecho de que millones de personas en todo el mundo sienten que las cosas se están derrumbando rápidamente y que algo muy diferente está en el horizonte.
El siglo XX vio un declive político progresivo; era el siglo de los fracasados ismos. El nuevo siglo está asistiendo a un progresivo declive moral. El declive político comenzó mucho antes del siglo XX, por supuesto, pero ese fue el siglo en el que el fracaso político triunfó en casi todas partes. ¡Tantas promesas, tanta desilusión! (Incluso nuestro propio país, políticamente, es sólo una sombra de lo que alguna vez fue. Ya no podemos imaginar que tengamos líderes del calibre de los Padres Fundadores o incluso de los hombres que nos dirigieron hace apenas un siglo). Para los astutos, el declive moral fue evidente hace décadas, pero no fue hasta los últimos años que se empezó a glorificar la inmoralidad, como si fuera un bien positivo.
Lo mismo ocurre con la cultura en general: lo poco que nos queda de cultura. ¿Los “mejores y más brillantes”? Ahórrenos la sacarina, por favor. Vivimos en la sociedad tecnológicamente más avanzada de todos los tiempos y nos dicen lo bien educados que están nuestros hijos (deben estarlo, ya que gastamos mucho en lo que pasa por educación). Pero el hecho es que nuestros niños, en promedio, tienen una educación peor que sus homólogos del siglo XIX, y son culturalmente más obtusos. En aquel entonces, los estudiantes estadounidenses de sexto grado que utilizaban la serie de libros escolares más popular, Los lectores de McGuffey, estaban leyendo a Shakespeare y Milton. Hoy en día, la mayoría de los estudiantes de secundaria no han leído ninguno de los dos, y probablemente se pueda decir lo mismo de la mayoría de los estudiantes universitarios. Pueden manipular computadoras pero no pueden recitar un soneto, lo que no es una compensación ventajosa.
Así pues, vivimos al final de una era, y el final está marcado, como lo está el final de una vida, por un declive implacable y a menudo precipitado. Un órgano social tras otro se cierra: la política, la moral, la cultura, la educación. Es todo de una sola pieza y, de manera incipiente, muchas personas, incluidos muchos jóvenes, sienten lo que les está sucediendo a ellos y al mundo en el que viven. Al menos, sienten que se encuentran en una gran y a menudo aterradora situación. transición.
Eso convierte a Juan Pablo II en el Papa de la transición, o al menos de sus primeras etapas, ya que incluso la más rápida de esas transiciones lleva muchos años. Algunos han especulado que todo su pontificado se ha orientado a intentar salvar lo que es salvable y al mismo tiempo intentar infundir esperanza en el futuro. Ha hablado de una nueva primavera para la Iglesia. Para muchos es difícil imaginar algo así ahora que se acerca el invierno. Pero hay muchos motivos para tener esperanza, como sabe el Papa.
Consideremos las órdenes religiosas de mujeres. En general, su número de miembros sigue disminuyendo. Mujeres jóvenes que piensan que podrían tener una vocación a la vida religiosa investigan las comunidades que les llaman la atención y concluyen que no vale la pena unirse a ellas. ¿Quién, sospechando su destino, remaría hasta el Titantic y pediría que lo subieran a bordo? Es mejor quedarse en tierra. Es mejor olvidar la vida religiosa y buscar otra vocación, si la vida religiosa se encuentra en tan lamentable estado.
Este Papa ha hecho mucho para fomentar nuevas comunidades religiosas. Los órganos informativos católicos informan periódicamente de su encuentro con representantes de órdenes que ni siquiera existían cuando yo era niño. Aunque estas órdenes están creciendo, siguen siendo superadas en número por las órdenes antiguas y en decadencia, cuyos líderes conservan las posiciones de poder dentro de la vida religiosa.
El Papa, que es un anciano, sabe que no sólo envejecen los hombres sino que también envejecen las organizaciones (excepto la propia Iglesia, siempre joven). Las fláccidas órdenes religiosas están envejeciendo rápidamente, y dentro de diez, veinte o treinta años habrán desaparecido, todas y cada una de ellas, porque no reciben nuevos reclutas. Cuando se hayan ido, el Santo Padre lo sabe (y sabe que no vivirá para ver ese día), también desaparecerá su control mortal sobre las fuentes de poder. La vida religiosa organizada estará compuesta casi exclusivamente por órdenes que hoy están en un segundo plano pero que luego tendrán todo el campo. En ese momento llega la explosión. Los jóvenes que sienten en sí mismos una vocación sólo encontrarán órdenes buenas y fieles para elegir. Esas órdenes irán viento en popa. Habrá un florecimiento de la vida religiosa como no hemos visto en siglos.
Ésa es mi interpretación de la situación, y mi interpretación es en gran medida una consecuencia de lo que el Papa ha dicho y hecho, a menudo de manera discreta, durante dos décadas y media. Parece haber renunciado a intentar reformar la mayoría de los antiguos órdenes en problemas y los está dejando seguir sus propios caminos. Algunos de ellos se reformarán y vivirán; otros persistirán en sus formas actuales y desaparecerán. Lo que será será.
Mientras tanto, Juan Pablo II inculca esperanza. Algunos atribuyen su habilidad en esto a su formación teatral, otros a su persistencia bajo el nazismo y el comunismo, otros a un impulso divino. Hace poca diferencia. El hecho es que ha logrado infundir esperanza en muchas personas que se sentían desesperadas o que podrían haber caído en la desesperanza.
Hay tres virtudes teologales: fe, esperanza y caridad. En el cielo no hace falta la fe, porque conoceremos a Dios y su verdad con absoluta certeza, ni la esperanza, porque tendremos a Dios mismo, es decir, lo tendremos todo. Sólo la caridad persistirá. Pero aquí abajo necesitamos esas dos primeras virtudes. Si algunos Papas han sido conocidos principalmente por fomentar la virtud de la fe, especialmente en el sentido más amplio del término que nos permite hablar de “la fe” y sus contenidos proposicionales, otros Papas han sido más conocidos por fomentar la esperanza.
Yo pondría al primer Papa en la última categoría; quizás la mayoría de los primeros papas pertenezcan allí. Esto no quiere decir que Pedro y sus sucesores inmediatos no transmitieran todo el contenido del depósito apostólico. Quiero decir que en aquellos tiempos, cuando la Iglesia recién comenzaba, cuando era perseguida y, más tarde, cuando el mundo romano comenzaba a desmoronarse y el cristianismo emergía de las catacumbas, lo que los hombres buscaban en particular era una seguridad de que las respuestas eran posibles, que una vida decente era posible, que los horrores que acompañaban a las convulsiones sociales, políticas y culturales no tenían por qué ser todo lo que el hombre podía esperar en esta vida.
Los historiadores han notado que el mundo cristiano ha pasado por un cambio aproximadamente cada quinientos años: la Encarnación llega en la “plenitud de los tiempos”, el Imperio Romano termina con las invasiones bárbaras; la división entre la cristiandad oriental y occidental; la revuelta protestante; y ahora nuestro propio tiempo, el final de la Ilustración.
El filósofo político Eric Voegelin señaló que las civilizaciones avanzan y declinan al mismo tiempo, y tenía razón. Nunca hay un avance o un declive uniforme. Algunas cosas mejoran mientras que otras empeoran. Nos maravillamos de cómo ha mejorado la medicina durante el último siglo. Damos por sentado curas que ni siquiera nuestros abuelos deseaban. Avances tan maravillosos... y sólo los vemos al mirar más allá de los desconcertantes declives que se evidencian en todas las revistas populares y en las pantallas luminosas de nuestras salas de estar.
Juan Pablo II ha servido durante un cuarto de siglo en lo que objetivamente es el cargo más importante del mundo. Esta afirmación sería cierta incluso si se hubiera mantenido recluido en el Palacio Apostólico, ya que el papado sigue siendo la piedra angular, sin importar quién lo ocupe. Pero este Papa ha sido el Papa menos secuestrado de todos los tiempos. En parte, esto ha sido una consecuencia fortuita de una tecnología que no estaba disponible para los papas anteriores (me pregunto qué habría podido hacer Pedro con la televisión y el avión a reacción), pero en parte ha sido una función del tipo de hombre que Juan Pablo II Yo lo soy.
En Romanos 8:24 Pablo nos dice que “la esperanza que se ve no es esperanza. ¿Quién espera en lo que ve? ¿Quién espera lo que ciertamente recibirá? En tal situación, la virtud que actúa es la paciencia, no la esperanza. Esperamos cuando no estamos del todo seguros de que lo que deseamos se cumplirá. En sus numerosos viajes, Juan Pablo II ha hablado de una primavera para la Iglesia. Ni siquiera él puede saber cuándo podría llegar esa primavera. Hay que admitir que podríamos estar entrando en un invierno aparentemente interminable para la Iglesia y para el mundo entero, que podría durar siglos incalculables. En teoría, esto es posible, pero no es probable, dada la historia humana hasta ahora y dada la misericordia de Dios hacia el hombre.
Es mucho más probable que se produzca una transición hacia una nueva cultura, una nueva sociedad, un nuevo espíritu, por muy difícil que nos resulte imaginarlo hoy. Este Papa lo imagina y se ha estado preparando para ello. Su camino no es el único concebible. Dado que todos los caminos conducen a Roma, podría ser que alguno de los otros caminos hubiera sido elegido más oportunamente. Aún así, el camino de la esperanza no es una mala elección, y es un camino que muchos agradecen ser invitados a recorrer, especialmente aquellos que, desanimados por lo que ven a su alrededor, podrían haber preocupado que Dios les hubiera retirado su favor. mundo.
Juan Pablo II, infundidor de esperanza, no estará presente para ver la nueva primavera de la Iglesia cuando llegue, pero merecerá mucho crédito por ello.