Todavía recuerdo mi insatisfacción hace veinte años cuando uno de mis profesores de filosofía en la universidad dijo que, de todos los argumentos a favor de la existencia de Dios, el argumento del diseño era el más débil. Tuvo un gran atractivo para mí. Una versión del argumento del diseño es más o menos así: el universo físico exhibe un orden en un grado asombroso, desde el funcionamiento de las galaxias hasta la interacción de las células que constituyen la vida; este orden debe ser (1) el producto del azar o (2) el resultado de un diseño inteligente. Según nuestro conocimiento de las propiedades de la aleatoriedad, es terriblemente improbable que (1) sea el caso; Según nuestro conocimiento del diseño inteligente (el ejemplo clásico propuesto por William Paley [1743-1805] fue el del relojero y el reloj), es muy probable que (2) sea el caso. El “relojero”, por así decirlo, de un mecanismo tan vasto y ordenado como el universo debe ser Dios.
Mi profesor afirmó que incluso si uno aceptara las premisas y la conclusión del argumento del diseño, el relojero universal que postula sólo puede ser muy antiguo pero no eterno, muy poderoso pero no omnipotente, y muy sabio pero no omnisciente. Esto no satisface al cristiano, cuyo Dios bíblico es eterno, omnipotente y omnisciente. Añadió a esto el argumento de David Hume (1711-177) contra la inferencia a partir de la causalidad, que dice que nuestras ideas no van más allá de nuestra experiencia y, dado que no tenemos experiencia directa de los atributos u operaciones divinas, no podemos formular hipótesis sensatas. sobre lo trascendente.
Lo creas o no, estuve reflexionando sobre el argumento del diseño recientemente durante una sesión de surf de fin de semana en una playa local. Incluso en el día más productivo, el tiempo dedicado a surfear es aproximadamente un veinticinco por ciento montando olas y un setenta y cinco por ciento esperándolas. Entonces, si navegas solo, tendrás mucho tiempo para pensar.
Aquí en el sur de California el mejor momento para surfear es temprano, alrededor del amanecer. El viento está en calma o, mejor aún, sopla suavemente desde la orilla, suavizando las caras de las olas rompientes y sosteniéndolas durante ese segundo o dos adicionales que te lleva lanzar tu tabla hacia abajo en su movimiento vertical. El sol naciente detrás de ti, mientras te sientas frente a las olas entrantes, las baña con una luz cálida y sin reflejos. Los cormoranes negros y los pelícanos blancos lanzan bombas en picado sobre cardúmenes de eperlano, que saltan como dardos de mercurio en el aire. A veces, manadas de marsopas pasan a unos metros, y sus lomos color humo entran y salen en una montaña rusa del agua tranquila; o las curiosas cabezas de focas aparecen cerca y luego desaparecen, sus cuerpos se mueven debajo de ti segundos después como torpedos sombríos dirigidos directamente al corazón del mar.
Cerca del siguiente punto de tierra al norte de mí apareció una línea de olas. Remé más lejos, midiéndolos. Una decena de olas en distintos puntos del tramo de playa fueron aumentando de intensidad una a una. En un evento físico gobernado en sí mismo por el diseño (una geometría precisa y predecible de la seno y altura de las olas y el contorno del fondo), la curva de las caras de las olas aumentaba a medida que galopaban hacia la costa hasta que sus cimas se inclinaban hacia adelante. El viento marino peinaba la espuma del dorso de las olas formando melenas blancas. Enredado en cada melena, apareció un arco iris durante unos brillantes segundos y, cuando la ola se disolvió en un torbellino de aguas rápidas, desapareció.
¿Todo esto es aleatorio? Pensé. De ninguna manera.