Comencemos con un rápido resumen de esta famosa parábola, cuyo nombre varía según el énfasis: la parábola del hijo pródigo, la parábola de los dos hermanos, la parábola del padre amoroso.
Esto se relata explícitamente en el Evangelio como una parábola, no como una historia real, por lo que el Señor mismo nos invita a adentrarnos en las múltiples capas de significados simbólicos. Quizás la primera capa sea la dinámica inmediata entre los justos, los pecadores y Dios. Al igual que en la historia del profeta Jonás, donde Dios lo reprende por sus quejas, como las de su hermano mayor, la cuestión es que la misericordia de Dios es su prerrogativa, no una especie de cálculo donde nos quedamos sentados preocupándonos por quién la merece. Jesús cuenta esta parábola en el contexto de los escribas y fariseos quejándose de su misericordia hacia los pecadores, por lo que también contiene un sutil guiño a la propia divinidad del Señor. Como en tantas parábolas, aunque hay mucho que aprender sobre nosotros mismos, quizás el mensaje más amplio e importante tenga que ver con Dios.
Una segunda capa sería la relación entre Las tribus perdidas del norte de Israel —el hijo pródigo que malgasta su herencia— y la tribu más fiel del sur, Judá, el hermano mayor de la parábola. Aquí también, la historia dice algo sobre Jesús mismo. Para entonces, muchos samaritanos —descendientes de esas tribus del norte menos fieles, despreciados por los judíos— habían comenzado a seguir a Jesús, sin duda llamando la atención de muchos, no solo de los escribas y fariseos.
Un tercer nivel está estrechamente relacionado con el segundo: la relación entre Israel y el mundo, o los gentiles. Desde los días de Noé y Abraham, la mayoría de los pueblos de la tierra habían huido de su herencia. Pero Israel se había preservado como un remanente justo y fiel. En este punto, Jesús sigue predicando principalmente a los judíos, y no vemos con claridad el alcance de su universalidad hasta Pentecostés. Sin embargo, ya tenía fama de aliarse con los gentiles e insinuar, a través de muchas de sus otras parábolas, que el hermano mayor, el pueblo de Israel, había malgastado su herencia. En otras palabras, a pesar de su aparente fidelidad a la ley, sus corazones no eran en absoluto diferentes a los de los gentiles. El hermano mayor de la parábola, a pesar de su aparente respeto por su padre, revela al final que no es tan diferente en su interior.
Podríamos continuar, pero quisiera mencionar un último nivel de significado; esta vez, más que una simple alegoría, una resonancia con nuestra primera lectura del libro de Josué. El pueblo de Israel había vagado por el desierto durante cuarenta años como castigo por su rebelión. Justo antes de esta escena, el pueblo cruza el Jordán hacia la tierra prometida. La tradición considera este peregrinar como un signo del peregrinar de la naturaleza humana en esta vida presente antes de que finalmente podamos entrar en el reino de los cielos. Conectemos esto también, por supuesto, con estos cuarenta días de Cuaresma mientras miramos hacia la Pascua. En este momento, la esperanza se hace realidad. El maná del cielo —siempre visto por los Padres de la Iglesia como un tipo de Eucaristía— da paso al fruto de la tierra misma, es decir, a la visión beatífica.
Al final, aunque podríamos identificarnos más con el hijo pródigo o el hermano mayor, En diferentes momentos, lo más importante de la parábola es el amor y la misericordia del padre. Él representa un nuevo tipo de familia, una nueva economía, una nueva creación —esa verdadera y definitiva tierra prometida— donde reinan la gracia y la misericordia. Y el catalizador que inaugura ese nuevo mundo es su angustia y su anhelo de comunión con sus hijos.
La angustia y la añoranza son cruciales. No se trata de un padre frío y calculador que revisa sus cuentas y dice: «Bueno, hijo, ha sido un buen año, así que supongo que puedo darte otra oportunidad». No le preocupa el precio. Este es el amor de Dios por nosotros: una decisión desinteresada de unir su vida a la nuestra. Sabe que dolerá, y lo hace de todos modos.
Peter Kreeft Escribe: «Si quieres evitar el sufrimiento a toda costa, lo más estúpido que puedes hacer es amar a alguien, entregarle tu corazón, porque sin duda se romperá, muchas veces, de muchas maneras». Hay un gran misterio aquí, envuelto en el misterio de la Trinidad y el misterio de la Encarnación, uno que solo podemos digerir plenamente cuando cruzamos el Jordán de esta vida. Pero no tenemos que comprender todo sobre cómo esto tiene sentido en términos de naturaleza, teología y expiación para recibir y comprender en algún nivel la descripción del carácter de Dios; como decimos y como a menudo cito de nuestra Oración de Humilde Acceso, la propiedad de nuestro misericordioso Señor es siempre tener misericordia.
En otras palabras, así es Dios. Así es Jesús. No tenemos que entenderlo. Ni siquiera tenemos que gustarnos. A veces podríamos ser como el hijo pródigo, abrumados y confundidos sobre cómo el Padre podría recibirlo de vuelta. A veces podríamos ser como el hijo mayor, enojados y envidiosos, y también confundidos sobre cómo funciona todo esto, inseguros de si sus decisiones fueron al final las correctas cuando la misericordia parece tan ridículamente gratuita. Pero el padre en esta historia, que en realidad es más parecido al Hijo divino, se encuentra en el punto crucial de la historia, permitiendo literalmente que su cuerpo fuera golpeado, su alma angustiada y su corazón traspasado porque preferiría morir mil veces antes que ver a sus hermanos e hijos separados de él.
La antigua colecta de hoy nos recuerda que, aunque “Por nuestras malas acciones” merecemos ser castigados con justicia, y podemos pedir con confianza a Dios que nos alivie misericordiosamente con el consuelo de su gracia. La conciencia moderna (y la liturgia) se retrae ante esa descripción tan cruda de nuestra situación, temiendo que convierta a Dios en un déspota iracundo y castigador. Pero esto es exactamente lo contrario: Dios, a pesar de todo lo que hacemos, es más apenado Más que enojado. El Sagrado Corazón no está sujeto a ninguna ley externa que exija castigo; Dios, más bien, está sujeto a su propia decisión soberana de darnos libertad. Él mismo asume el costo de esa decisión de una manera más infinita y total que cualquier castigo que pudiéramos imaginar en esta vida. En otras palabras, no se queda buscando maneras de condenarnos; somos perfectamente capaces de hacerlo por nosotros mismos. Más bien, siempre busca maneras de perdonarnos, de reanimarnos, de restaurarnos al bien.
Este es el Dios que quiere compartir su vida con nosotros. Dejemos, pues, el viejo mundo y vayamos con él a la tierra prometida.