Vosotros sois la sal de la tierra. Vosotros sois la luz del mundo.
A todos nos gusta la sal y la luz, o al menos a todos nos tiene que gustar si queremos seguir vivos. No se trata de dietas ricas en sodio ni de contaminación lumínica artificial, sino de necesidades humanas básicas.
Esto nos lleva directamente al meollo del asunto. Ser sal y luz puede ser necesario, pero no garantiza la popularidad ni la felicidad. Tenemos lo que la gente necesita, pero a menudo la gente necesita y desea cosas que no necesita.
En definitiva, son metáforas complejas. Me pregunto si los discípulos en la montaña las oyeron, como nosotros las oímos tan a menudo, y las encontraron predecibles, quizás un poco poéticas, para luego sorprenderse por su extrañeza. Ustedes son la sal de la tierra. Ustedes son la luz del mundo. No «deberían ser como estas cosas», ni «deberían aspirar a estas cosas». Jesús continúa su enseñanza como el nuevo epítome de la Ley y los Profetas. Los profetas hablan la verdad, describiendo la realidad. Si eres mi seguidor, dice el Señor, estas cosas te describen. La luz puede iluminar y calentar, pero también puede cegar y quemar. Puede ser útil o simplemente decorativa. Del mismo modo, la sal puede conservar y dar sabor, pero también puede matar.
Aunque muchas de estas resonancias son naturales, otras se relacionan más estrechamente con la experiencia de Israel, sobre todo con el Templo de Jerusalén. Todos los sacrificios en el Templo se rociaban con sal. Como observa Remigio: «En el Antiguo Testamento, ningún sacrificio se ofrecía a Dios sin que primero se rociara con sal, pues nadie puede presentar un sacrificio aceptable a Dios sin el sabor de la sabiduría celestial». Esta asociación de la sal con la sabiduría, o con el conocimiento, se retoma desde el principio mediante el uso de la sal con agua bendita y agua bautismal. «Reciban la sal de la sabiduría», decimos a los catecúmenos. El comentarista medieval posterior, Durando, describe con deleite la sabiduría como el «condimento de todas las virtudes, como la sal es el condimento de todos los alimentos».
La luz también guarda una estrecha relación con el Templo, descrito constantemente por los profetas como fuente de luz. En la Fiesta de los Tabernáculos, los atrios del Templo se iluminaban las veinticuatro horas del día con grandes menorás que debían ser encendidas por hombres subiendo por escaleras. Jerusalén es también una «ciudad asentada sobre una colina», donde el Templo ocupa la posición más prominente.
La idea central parece ser que Jesús ve a sus discípulos como un templo viviente que reemplaza al antiguo templo de piedra. Esta idea cobra mayor fuerza cuando consideramos las afirmaciones del Señor sobre la destrucción de ese templo y sobre cómo sus discípulos consumirán su cuerpo y sangre, quien se describe constantemente en términos sacrificiales como la encarnación de un nuevo templo de la presencia de Dios.
Como discípulos de Cristo, somos esta luz, esta sal, este templo. Pero aquí también podemos ver el arma de doble filo de la metáfora. Así como la sal y la luz pueden dañar, la bondad del Templo se convirtió, con frecuencia en la historia del pueblo de Dios, en fuente de corrupción e hipocresía. ¿Con cuánta frecuencia lamentan los profetas, como lo hace Isaías en la primera lectura de hoy, la incapacidad del pueblo para comportarse entre sí de una manera coherente con su supuesta devoción a Dios?
Nuestro llamado como cristianos es seguir a Cristo, quien es la «luz para iluminar a las naciones», como dice Simeón en la Presentación. Heredamos este manto de Israel para ser una especie de sal para las naciones, preservándolas, sazonándolas, purificándolas, llamándolas a su verdadera naturaleza en la luz de Dios.
Los fracasos de Israel fueron, con frecuencia, fracasos de luz y de sal. Lo que la sal y la luz tienen en común es que no buscan llamar la atención sobre sí mismas, sino que revelan y realzan otras cosas. En realidad, no se trata de saborear la sal; se trata de saborear todos los demás sabores que la sal resalta. Una buena iluminación debe revelar la belleza de una persona, un lugar o una cosa; no busca llamar la atención por sí misma.
Nuestro Señor mismo es sal y luz también, aunque de forma diferente, sobre todo por ser la «luz del mundo» (Jn 8,12) en un sentido más particular. Su luz revela y su sal da sabor, pero él, a diferencia de nosotros, es la característica principal: la luz de Dios es el fin de todas las cosas. Sin embargo, mediante la Encarnación y la comunicación de su divinidad con la naturaleza humana, vemos el ejemplo más profundo de esa obra iluminadora y saladora de la gracia en la naturaleza. Eleva e ilumina; no destruye. Y, de otro modo, el Señor es sal y luz de una manera que se aplica a nosotros, aunque de forma diferente: pues la sal y la luz se dan a sí mismas para hacer lo que hacen. La sal puede dar sabor a los alimentos solo al convertirse en alimento y ser consumida. La «condimentación» de Cristo de la naturaleza humana, o «levadura», si podemos añadir otra metáfora patrístico-bíblica, ocurre porque él está «mezclado» con nosotros, porque sufre con y por nosotros.
La sal está hecha para ser usada, como una lámpara. Pero dejarnos usar para la gloria de Dios significa dar algo. No podemos ser sal simplemente manteniéndonos al margen del mundo y esperando irradiar energía mientras nos ocupamos de nuestros asuntos privados. Sazonar con nuestras propias vidas, iluminar con nuestras propias vidas, es una forma de sabiduría y conocimiento que solo puede evocar, como atestigua San Pablo, la cruz de Cristo.
A medida que nos acercamos a la Cuaresma, es el momento oportuno para reflexionar sobre las obras de misericordia y hacer una introspección sincera, siguiendo la exhortación del profeta Isaías. No se trata de calcular cuántas buenas acciones debemos realizar para compensar las malas. Esa es precisamente la hipocresía que los profetas condenan. La pregunta es: ¿qué historia cuenta mi vida? ¿Qué verdad revela y qué verdad oculta?
Nuestra vida como cristianos es sal y luz. Para bien o para mal, el tiempo lo dirá.