La parábola de hoy de las diez vírgenes nos da mucho en qué pensar. Podríamos reflexionar una vez más sobre el recordatorio de la similitud del reino con una boda. También podríamos examinar el significado simbólico de cosas como el aceite, o los vendedores de aceite, o las diez vírgenes mismas, todo lo cual provoca una rica meditación de los Padres sobre la caridad, la limosna e incluso el gozo. Pero creo que será mejor que nos ciñamos a un punto más básico en el corazón de la parábola, resumido más claramente en esa pequeña línea: “Y se cerró la puerta” (v. 10).
Algunas traducciones recientes dicen, más bien, que la puerta estaba “cerrada con llave”. Esto puede estar dentro del alcance del significado del griego, pero el contexto y la tradición lo descartan. Una cosa es que la puerta esté cerrada (lo que sugiere un cierto estado fáctico de las cosas) y otra que esté “bloqueada”, lo que implica que podría desbloquearse, y que cerrar y abrir no son un hecho de la existencia, sino un hecho. una cuestión de voluntad arbitraria. ¿Para qué es la puerta cerrada? Es la muerte.
La tradición católica deja bastante margen para la actividad después de la muerte en términos de crecimiento, purificación y perfección. Pero al mismo tiempo, sugiere que existe una línea divisoria real y absoluta. Dónde se encuentra esa línea, en cualquier situación concreta, suele ser difícil discernir. Creo que es completamente razonable esperar y orar para que muchas almas no estén tan perdidas como parece, porque no sabemos qué pasa por la mente y el corazón en esos últimos y lentos momentos de la vida. En este mes de atención de la Santa Iglesia a las Últimas Cosas, no estaría mal leer el maravilloso drama poético de San John Henry Newman, El sueño de Gerontius . Allí, mientras el protagonista yace en su lecho de muerte, mientras escucha al sacerdote y a los fieles orando por él, reza esa gran confesión de fe: «Creo firmemente, y verdaderamente…», pero rápidamente se convierte en una lucha. Leemos:
No puedo más; por ahora viene de nuevo,
Esa sensación de ruina, que es peor que el dolor,
Esa negación y colapso magistral
De todo lo que me hace hombre; como si me hubiera inclinado
Al borde del vértigo
De algún puro descenso infinito;O peor, como si
Abajo, abajo para siempre, estaba cayendo
La sólida estructura de las cosas creadas,
Y las necesidades deben hundirse y hundirse
Al vasto abismo. Y, más cruel aún,
Un susto feroz e inquietante comienza a invadir
La mansión de mi alma.
Cualquiera que sea la complejidad de esos momentos finales, no se puede evitar que hay un momento de separación, un momento de ajuste de cuentas, un momento que marca el curso de todo lo que sigue. Esa es la “puerta” en la parábola de las diez vírgenes. Los padres son casi unánimes a este respecto. Tomemos, por ejemplo, este duro recordatorio de San Gregorio Magno: “Después del pecado, Dios acepta la penitencia, y si cada uno supiera cuándo dejar este mundo, podría darse tiempo para el placer y tiempo para la penitencia. Pero el que prometió perdón al penitente no prometió un mañana al pecador. Por eso siempre debemos temer nuestro último día, ya que nunca podemos predecirlo”. Es un recordatorio bastante sombrío, ¿no es así? Pero uno necesario.
Este mes comenzó con una mirada a la gloria de los santos en el cielo. Pero después de eso, rápidamente nos damos cuenta de que aún no somos todos santos y que necesitamos mucha ayuda para llegar a esa gloriosa visión. La parábola de hoy ciertamente encaja en ese tema.
A primera vista, podría parecer que las diez vírgenes representan a toda la humanidad y que la advertencia trata sobre cómo asegurar que la gente siga a Jesús. Pero las diez vírgenes son, precisamente, vírgenes: puras, apartadas del mundo, consagradas con un propósito. En otras palabras, esta no es una parábola sobre la Iglesia contra el mundo; es claramente una parábola sobre los cristianos. Algunos perseverarán; otros no.
La semana pasada leí un sermón de San Cipriano que solía leerse en el octavo día de Todos los Santos. Hablando del país celestial, escribe: «Hay muchos de los que amamos esperándonos allí: padre, madre, hermanos e hijos, allí en gran compañía nos esperan, ellos que ahora están seguros de no morir jamás, pero aún no están seguros de nosotros». Ellos que ahora están seguros de no morir jamás, pero aún no están seguros de nosotros.
La parábola de las vírgenes prudentes y las insensatas se invoca incluso en la liturgia bautismal de la Iglesia cuando al recién bautizado se le entrega un cirio encendido con el cirio pascual. Siempre encuentro que esta es una de las partes más llamativas del rito: “Recibe la Luz de Cristo, para que cuando venga el esposo, salgas con todos los santos a recibirlo; y procura conservar la gracia de tu bautismo”.
Ese es el objetivo, de verdad. Eso es lo que significa mantener el aceite abastecido y las mechas recortadas.
Nuevamente podemos hablar de la importancia de diversas virtudes. Aquí a los Padres les gusta especialmente hablar de limosna y de servicio a los pobres. Pero si explicamos demasiado esto, corremos el riesgo de hacer de la salvación una fórmula, cuando en definitiva es toda una vida vivida en la gracia de Dios. Guarda la gracia, déjala crecer y déjala florecer en ti.
Verán, el Señor no quiere excluirnos. De verdad que no. No está ahí cerrando la puerta por despecho. En el Día de los Difuntos, y en cualquier réquiem tradicional, escuchamos el Dies Irae , una de las pocas secuencias que se conservan en el Rito Romano después del siglo XVI. Es un canto de esperanza tanto como, o quizás más que un canto de duelo y temor: «¡Piensa, bondadoso Jesús! — mi salvación / fue causada por tu maravillosa Encarnación; / no me dejes en la reprobación». El latín dice más literalmente: Recordare, Iesu pie, quod sum causa tuae viae : «Recuerda, bondadoso Jesús, que yo soy la causa de tu viaje » (es decir, del Padre a la naturaleza humana: la Encarnación). ¡Qué cosa tan asombrosa de decir! Este no es un Dios que quiera dejarnos a la intemperie. Su misericordia es infinita. El problema es que nosotros no somos infinitos.
Nunca es demasiado pronto para empezar a pensar en lo que realmente importa: en las cosas importantes: el bien, el mal, el cielo, el infierno, el sentido de la vida. Si esperas a tener que pensar en estas cosas, en un momento de crisis, puede que sea demasiado tarde. Llena las lámparas ahora. Pon en orden la casa de tu alma: con el sacramento de la penitencia, con la Sagrada Comunión, con las obras de caridad y misericordia. Y que ese santo temor se transforme en la firme y segura esperanza de nuestra vocación e invitación al banquete nupcial.