Hablemos de árboles. Ese podría ser un subtítulo para tres de nuestras lecturas de hoy.
Ezequiel habla de la provisión de Dios para la casa de David, simbolizada por un árbol. El contexto de este pasaje es la inminente destrucción de Jerusalén y el exilio del pueblo elegido. Desde un punto de vista político secular, esta predicción probablemente pareció una fantasía idealista: ¿cómo podría un pueblo recuperarse de tal catástrofe, y mucho menos reconstruirse y prosperar, volviéndose “majestuoso”, elevándose sobre todos los demás árboles del bosque? Esta transformación dramática también la sugiere nuestro Señor en Marcos, donde la pequeña semilla de mostaza se convierte en la planta más grande, brindando sombra y refugio a muchos.
Es probable que Jesús tenga en mente precisamente este pasaje de Ezequiel. cuando hace sus comentarios. También es probable que tanto él como el profeta tengan en mente muchas otras imágenes de árboles de las Escrituras, especialmente las del Salterio. De ahí las apropiadas líneas de nuestro salmo: “El justo florecerá como una palmera; y se extenderá como cedro en el Líbano; los plantados en la casa de Jehová, florecerán en los atrios de la casa de nuestro Dios” (Sal. 92).
El primer salmo del Salterio presenta una comparación similar:
Bienaventurado el hombre que no anduvo en consejo de impíos, ni estuvo en camino de pecadores, ni en silla de escarnecedores se sentó. Pero en la ley de Jehová está su deleite; y en su ley se ejercitará día y noche. Y será como un árbol plantado a la orilla del agua, que dará su fruto a su tiempo. Su hoja tampoco se marchitará; y he aquí, todo lo que haga, prosperará.
Esta imagen de una persona piadosa plantada por la corriente de la palabra de Dios siempre me ha parecido una apertura apropiada para toda la secuencia del cancionero de Israel. En cierto modo, los salmos son sólo este deleitarse en la ley del Señor, meditar en ella, empaparse de ella y dejarla dar fruto.
No es de extrañar, también, que la porción del Salmo 92 citada anteriormente, Iustus ut palma, es un texto común en la tradición de música sacra y poesía litúrgica de la Iglesia. El miércoles pasado estaba celebrando una misa votiva de San José, y allí estaba, impactado por ese mismo salmo del Introito. Ya sea José o uno de los mártires, la imaginación cristiana aprecia desde hace mucho tiempo la imagen del santo como un árbol plantado y bien establecido, que bebe y crece no sólo para su propia salud, sino para el bien de todos los que lo rodean. Los santos nos nutren con sus frutos, nos dan sombra con sus ramas, nos protegen con sus robustos troncos.
No hace falta recordarles que el Jardín del Edén también tenía árboles. Nosotros discutimos la semana pasada la naturaleza de la obediencia y el significado del fruto prohibido como desorden del amor. Pero el enfoque actual en los árboles y el crecimiento orgánico sugiere otro significado oculto más para esa historia fundacional. Seguramente no es coincidencia que Adán y Eva estén colocados en un jardín. El paraíso es un jardín lleno de árboles y otras plantas. En otras palabras, la humanidad está rodeada de criaturas que crecen lenta y deliberadamente, que florecen mejor cuando se las cultiva y se les ayuda, pero que no pueden ser forzadas ni construidas desde el exterior.
Muchos de los Padres y teólogos se han preguntado cómo habría sido la historia humana si nuestros primeros padres hubieran no está caído en desgracia. Esta no es, claro está, una enseñanza firme de la Iglesia, pero encuentro que la teoría más convincente es que la humanidad siempre estuvo, incluso antes de la Caída, destinada a la visión sobrenatural de Dios. Pero incluso sin la Caída, esta vocación sobrenatural habría requerido una especie de desarrollo; en otras palabras, tomaría tiempo para que las criaturas materiales y limitadas en el tiempo, incluso las criaturas que ya eran perfectas por naturaleza, adquirieran los hábitos necesarios para vivir. unirse plenamente con lo eterno. Una verdadera comunión entre Dios y el hombre requeriría no algún tipo de tecnología externa, sino un crecimiento interior.
Aunque el curso real de la historia tomó otro rumbo (quizás, de alguna manera misteriosa, uno mejor, como lo implica la sagrada liturgia (“Oh feliz culpa”)), la necesidad de crecimiento persiste. Dios no es un déspota arbitrario que juega con nosotros a través de las posibilidades de la historia. Más bien, el hecho de la historia, el hecho de que el tiempo continúa cuando incluso nosotros, en nuestra limitada imaginación, podemos concebirlo. no está Lo que está sucediendo, de Dios terminando todo ahora mismo con fuego, juicio y la consumación de todas las cosas, nos dice que realmente no hay sustituto para la obra del tiempo. El hecho de que las Escrituras inspiradas nos den tantas imágenes de árboles es una advertencia bastante clara. No se puede apresurar a un árbol.
Hace apenas unas semanas en Pentecostés, fueron llamados cómo la venida del Espíritu Santo a la Iglesia revierte la división y separación simbolizada por la torre de Babel en el Génesis. Pero pensemos en la torre misma, o al menos en lo que representa. En esa historia, los pueblos de la tierra se unen detrás de una nueva tecnología, el ladrillo, para conquistar los cielos. En muchos niveles, parece una historia tonta. ¿Quién, realmente, podría imaginarse construyendo una torre hasta el cielo? Y de hecho, ¿no deberíamos want para llegar al cielo? Sí, deberíamos. Pero la historia revela el peligro de tratar el cielo como un logro tecnológico. Un árbol no llega a las alturas simplemente porque construimos un pilar bajo sus raíces. El árbol simplemente tiene que crecer, al igual que nosotros.
La analogía funciona bien, siguiendo las diversas metáforas bíblicas, para personas individuales. Sin embargo, también es una descripción adecuada de la Iglesia. Como párroco de una parroquia en una diócesis misionera, es un desafío constante recordar que el crecimiento siempre debe ocurrir naturalmente.
Ahora bien, podemos pensar en los bautismos como, en cierto modo, un injerto de nuevas ramas al organismo. Esto también es una metáfora bíblica. Así que la cuestión no es que toda la tecnología sea mala; sin duda es bueno entender cuál es la mejor manera de nutrir un árbol. El caso es que no puedes simplemente pintar las hojas de un color diferente o unir más ramas con una goma elástica. En última instancia, la vida de la parroquia tiene que estar arraigada y conectada con su fuente, y es mucho mejor tener un árbol pequeño y sano que un árbol moribundo con un montón de bonitos trozos falsos pegados con cinta adhesiva.
Hay algunos límites a esta metáfora. La Iglesia, como decimos en el Credo, es una. No estoy seguro de que eso signifique que tengamos que imaginarla como un solo árbol, o como un solo huerto, o un solo gran jardín cultivado por el Señor. Ella es todas esas cosas, y ninguna de ellas, y más. A lo largo de los años ha habido algunas metáforas arbóreas malas y engañosas, la principal de ellas una “teoría de las ramas” que muchos de nosotros escuchamos como anglicanos, afirmando que básicamente los católicos, los ortodoxos, los anglicanos y posiblemente otros protestantes son solo “ramas”. ”de la única Iglesia. Esa imagen es históricamente ingenua e incoherente, repugnante a las enseñanzas de la Iglesia primitiva, pero sigue viva porque contiene algunas pepitas de verdad, como la validez del bautismo y la verdadera proclamación de ciertas partes de la doctrina apostólica.
Hay, por así decirlo, hilos mediante los cuales estas llamadas “ramas” cuelgan del cuerpo principal. Pero Jesús no nos llama a estar vagamente conectados con el cuerpo, a recibir alimento de manera accidental y al azar. Él quiere que recibamos todos de su gracia. Todo él para todos nosotros. Él no sólo quiere que apenas sigamos con vida. Él quiere que prosperemos, crezcamos y demos frutos, tal como lo quiso desde el principio. Podemos hacerlo sólo cuando estamos arraigados en su palabra, nutridos por sus sacramentos y fijados en el lugar donde él nos ha llamado.